Madrigal triste

 

¿Qué me importa que seas casta? Sé bella y triste.

Las lágrimas aumentan de tu faz el encanto. 

Reverdece el paisaje de la fuente al quebranto; 

La tormenta a las flores de frescura reviste. 

 

Eres más la que amo si la melancolía
Consterna tu mirada; si en lago de negrura 
Tu corazón naufraga; si el ayer su pavura 
Tiende sobre tus horas como nube sombría. 

 

Eres la bien amada si tu pupila vierte

-Tibia como la sangre- su raudal; si aunque blanda 

Mi caricia te arrulle, lenta y ruda se agranda 

Tu angustia con el trémulo presagio de la muerte. 

 

¡Oh voluptuosidades profundas y divinas!

¡Salmo de los deleites entonado en sollozos! 

Tus ojos, como perlas, son fuegos misteriosos 

Con que las interiores penumbras iluminas. 

Tu corazón es fragua; la pasión insepulta

Como ascua inextinta, dispersa su destello; 

Y bajo la celeste blancura de tu cuello 

Un poco de satánica rebeldía se oculta. 

Pero en tanto, adorada, que no pueblen tus sueños

Pesadillas sin término, reflejos avernales, 

Y en lívidas visiones de azufre mil puñales 

Tajen tu carne ebria de filtros y beleños, 

Y a todas las quimeras pávidas esclavizadas

El augurio funesto mires a cada paso, 

Y convulsa te acojas al letárgico abrazo 

Del tedio irresistible que anuncia la alborada. 

Tú no podrás, oh sierva que me impones tu ley

Y a tu amor me encadenas perversa y temblorosa, 

Decirme desde el antro de la noche morbosa, 

Con el alma en un grito: "yo soy tú mismo, ¡oh rey!" 

Autor: Charles Pierre Baudelaire