Jesús, el dulce, viene

Jesús, el dulce, viene…

Las noches huelen a romero…

¡Oh, qué pureza tiene

la luna en el sendero!

Palacios, catedrales,

tienden la luz de sus cristales

insomnes en la sombra dura y fría…

Mas la celeste melodía

suena fuera…

Celeste primavera

que la nieve, al pasar, blanda, deshace,

y deja atrás eterna calma…

¡Señor del cielo, nace

esta vez en mi alma!

Juan Ramón Jiménez (1881-1958) es uno de los autores clave de la poesía española.

•★´¨) Queridos Amigos

¸.•☆¨) Gracias por su cariño

(¸.•´ y por sus palabras

`•. ) llenas de ternura

¤ .•) Con amigos como ustedes 

(.•´ la vida es más bella.

★.¤ ´¨) ¤ .•´¸.•☆´¨) ¸.•★¨¨¨)

(¸.•´ (¸.•` ☆★.....☆★( `•.¤ `•.¸ ) ¤

___☆...*000000___000000 *...☆

__★...*00000000_00000000 *...★

__☆...*00000000000000000 *...☆

___★...*000000000000000 *...★

_____☆...*00000000000 *...☆

________★...*00000 *...★

_________☆...* 00 *...☆

_________★...☆ 0 ☆... ★

___________BESITOS¸.•★¨¨¨)

★.¤.Que Dios los bendiga!!!.¤.★

★...*FELIZ NAVIDAD, CON AMOR Y PAZ*...★

Los jardines se mueren de frio

Va cayendo la noche: La bruma

ha bajado a los montes el cielo:

Una lluvia menuda y monótona

humedece los árboles secos.

El rumor de sus gotas penetra

hasta el fondo sagrado del pecho,

donde el alma, dulcísima, esconde

su perfume de amor y recuerdos.

¡Cómo cae la bruma en el alma!

¡Qué tristeza de vagos misterios

en sus nieblas heladas esconden

esas tardes sin sol ni luceros!

En las tardes de rosas y brisas

los dolores se olvidan, riendo,

y las penas glaciales se ocultan

tras los ojos radiantes de fuego.

Cuando el frío desciende a la tierra,

inundando las frentes de invierno,

se reflejan las almas marchitas

a través de los pálidos cuerpos.

Y hay un algo de pena insondable

en los ojos sin lumbre del cielo,

y las largas miradas se pierden

en la nada sin fe de los sueños.

La nostalgia, tristísima, arroja

en las almas su amargo silencio,

Y los niños se duermen soñando

con ladrones y lobos hambrientos.

Los jardines se mueren de frío;

en sus largos caminos desiertos

no hay rosales cubiertos de rosas,

no hay sonrisas, suspiros ni besos.

¡Como cae la bruma en el alma

perfumada de amor y recuerdos!

¡Cuántas almas se van de la vida

estas tardes sin sol ni luceros!

Amor

El amor, ¿a qué huele? Parece, cuando se ama,
que el mundo entero tiene rumor de primavera.
Las hojas secas tornan y las ramas con nieve,
y él sigue ardiente y joven, oliendo a la rosa eterna.

Por todas partes abre guirnaldas invisibles,
todos sus fondos son líricos -risa o pena-,
la mujer a su beso cobra un sentido mágico
que, como en los senderos, sin cesar se renueva...

Vienen al alma música de ideales conciertos,
palabras de una brisa liviana entre arboledas;
se suspira y se llora, y el suspiro y el llanto
dejan como un romántico frescor de madreselvas...

Autor: Juan Ramón Jiménez